der kleine alte mann starrte erst nur, dann kam er hinter mir hergelaufen. entschuldigen sie bitte, darf ich sie etwas fragen? hm, sagte ich, und da fiel mir plötzlich so einiges ein. vor, was war das, vier jahren. ich kenne sie, rief ich. das runde gesicht, die vielen geplatzten roten adern auf den wangen. ja, ich bin maler, eifrig fuhr er mit seinem sprüchlein fort. jajajagenau, sagte ich laut zu ihm, ein maler, in unterhemd und radlerhosen haben sie mich fotografiert in ihrem atelier, und dann habe ich nie wieder was von ihnen gehört, sie. er sah erschrocken aus. ja, habe ich ihnen denn nie bilder ...? haha. keine sonderliche anstrengung, viel verachtungs ins lachen zu bringen. sie, sagte ich, beugte mich ein wenig von meinen einfünfundachtzig-mit-absätzen herunter, und meinen zeigfinger und meinen arm streckte ich aus, sie sind ein ganz schleimiger typ. ich will nichts mit ihnen zu tun haben. männer in anzügen guckten, mitten auf der einkaufsstrasse also drehte ich mich um und ging davon. ich bin nicht mehr die von damals. ich bin nicht mehr verwirrt. ich weiß jetzt, wo gut aufhört und böse anfängt. mich kriegst du nicht.